Sentado com as pernas enviesadas naquele sofá enorme e macio, pouco levantoso em desejo, estava também pensando. Pensando se era isso mesmo o que eu queria dizer. Se por acaso não errei por um ou dois microssegundos do pensamento (esses que, do lado de fora, demoram cinco segundos inteiros). Ou se não era o caso de retroceder; depois mesmo de ter dito, não mais dizer. Ainda sentado, em oposição à idéia reincidente de pôr-me de pé, precisei decidir. Às vezes, empurram-nos mais uma necessidade de decisão iminente que não é repassável e não se pode pular. Decidir, estava decidido. Poria-me de pé e diria em auto e bom falante que aquilo tudo causava muito enfado, e era necessário que cada um sentasse no sofá sozinho na sala por vinte minutos e então poderíamos começar a conversar.

Abrir os olhos e perceber o quão triste é o lindo fim de um dia nos alça na mesma mão da ternura no frio, do silêncio na mistura e do horror nas vidas felizes e é daqueles choques que escondem contrastes tão-somente aparentes que rejuvenescem o amontoado de tradições que chamamos de idioma, mas há um mérito maior: quebram todas essas estranhezas a tensão superficial do aprendizado diário que por fim nos serve apenas como acúmulo de pedrinhas das quais fazemos uma argamassa tão sólida que idéia nova nenhuma nos alcança.

É preciso é preciso, vou sair, já saí. Estou na rua, piso firme, dobro à direita e não me sinto bem parado. É preciso, é preciso, vou andar, estou andando. Queria mesmo é que minha vida fosse em stop motion, queria não precisar pensar em sorrir e já estar sorrindo. Era de tudo fazer sem precisar começar, queria mesmo é a glória sem maria de ver sem querer e ter sem conquistar.

Precisava tanto, como sei tão bem do que preciso, de um cachecol específico para os dias quentes, de uma espada com fio japonês para estar a salvo dos emblemas, precisava mesmo de um ouvido extra com saída para o Canadá. Precisava era do que ninguém me dá. Comeria dois bolinhos, mas se precisasse, precisaria de oito, porque o que entendi dessa história toda que têm me contado em pequenos fragmentos diários é que do que preciso mesmo é precisar.

Ouvi ainda ontem. Sim, sim. Estive perplexo. Fui arrastado por um sobressalto incomum e negro, e talvez tenha estado parado aqui por esta razão. Não, fui incapaz de chorar. Hoje em dia (hojemdia, deviam vocabularizar este troço), proíbe-se o choro pela única e extrema razão de que não é conosco e não é com os nossos. Clãs? Não, a não ser que você se esteja por clãs referindo a famílias. Não se pode tirar energia de muitos lugares, e talvez um dos menos fecundos seja por si a indignação. Quando tomados de indignação, a energia nuclear que obtemos vem de outras fontes. Talvez o desejo pela mudança, a raiva contida pelo acontecimento, talvez até aquela certa inveja por não ter participação. A coisa é que da indignação o que resulta é aquele sorriso parvo e tolo, um tanto contido e negligente. Foi só o que pude oferecer ao mundo quando fui informado deste fato. Hã? Não, não acho que o mundo só possa esperar isso de mim.

Os diálogos como em music catch

Às vezes sou só mais uma pessoa lerda no mundo. Nos outros momentos, divido-me entre a inexistência e um papel importantíssimo: estar em contato com gente vazia que fala demais. Para essas infindáveis horas, reservo sempre o que sobra da paciência e dos sorrisos vãos, e digo que algum dia desses ainda serei desmascarado. Vão contar-me as vinte e oito abobrinhas costumeiras quando, ao reparar que não sorri (e nem o fiz a começar por um eme), terão um daqueles lapsos infinitesimais de dúvida em que nos perguntamos se viver vale mesmo a pena e se estarão prestando atenção no que dizemos. É tão certo que me defenderei: sairão dos bolsos e dos sapatos todos os restinhos de argumento que vão sendo guardados quando das conversas ricas diretamente como se não precisassem ser ditos nem respondidos, acusarão em rebote por cima das palavras que nos direcionam num jogo de empurra que se estenderá somente até o momento em que, não se sabe ao certo de onde, talvez até dos céus ou das partículas de água em suspensão no ar num dia ensolarado, terá efeito a tachação extrema das conversas, dos relacionamentos e da interpessoalidade frívola que se baseia em rótulos e perfis: és então mais ignorante do que eu, viva consigo.

É que não é fácil dizer isso pra você, vai. Com as outras pessoas é tão simples. Eu olho, pisco, dou aquele meio-sorriso de que você gosta tanto e pronto, já posso dizer. Com você é diferente. Pra começar, é preciso toda uma preparação. Tenho que pensar por alguns dias em como falar, andar de um lado pro outro até vir uma idéia iluminadora — pfft. Essas metáforas de desenho animado. — e em geral ela não vem. Não vem, não vem, eu continuo andando até que você aparece tocando a campainha bem quando tenho um sobressalto, e o que dá pra fazer é arrumar o cabelo e colar um sorriso diferente, com receio de que você descubra que atrás dele tem outro. E nesses momentos sinto que há dentro de você todas as calmas do mundo. Escondidas atrás do olhar fixo e vá… Perturbador. Você sempre aparece quando não é convidado — eu não convido quando devia, a bem da minha própria verdade — e quando surge na minha frente desses jeitos, o que eu mais preciso é de um cigarro. E de uma distração interior, porque na fumaça há sempre uma distração escondida. Se as voltinhas são mais interessantes do que o ambiente e as pessoas, deve haver muito o que pensar sobre si mesmo. O que sei sobre mim é isso, o objeto do pensar está escondido debaixo de um edredom no frio, tremendo. Se eu penso, morre congelado. E os cubinhos de gelo chacoalham fazendo barulho. O que eu preciso é de uma coca-cola. Mas você não soa bem, falta gás. Falta açúcar, falta cor, nariz e evidentemente também pessoalidade. Como é que eu vou dizer, como é que… Céus. Você é spam.

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Vêm às vezes as náuseas, e é difícil saber o que fazer com elas. Ainda piores, vêm as resignações e vêem os atos estúpidos como extingüir os tremas que, sozinhos, têm lá sua beleza. Quero saber onde é que vão arranjar espaço pra guardar tantos pontinhos, porque estão no país inteiro espalhados fazendo a festa e a desgraça de uns tantos.

Um poema começa e ele continuam

Com uma comparação abominável.

Dói, apequena e dói o ler.

Tenha dó, caro autor, tenha só

Um pouquinho de compaixão

Pelos que dedicam o tempo

A contar suas letrinhas encompridadas.

Três rápidos anos de ensino médio, oito longos de graduação e residência e temos um médico semi-pronto. Basta adicionar água, confiança em pó e cartões-manutenção da vida social e mundana. Nosso médico levanta, abre portas e senta-se bastante em mesas branquinhas. Há uma evidência clara de mal-estar quando é preciso consertar o conserto, mas ela é rapidamente esquecida. Os médicos são fortes e pequenas provações são absolutamente normais.

Dói. Dói bastante, não sabemos muito bem onde é que dói mas dói. E nenhum, mas nenhunzinho dos nossos médicos é capaz de diagnosticar um status quo ferido e indicar um tratamento adequado.

Antes de sair, sempre faço a contabilidade geral de sorrisos espalhados pelos tantos bolsos. Certa vez, saindo com pressa, esqueci cinco sorrisos em cima da mesa da sala. Eram meus únicos. Que podia fazer, então, quando fui encontrar com uma amiga baixinha à noite e vi um rosto tão triste? Era preciso um mínimo de sinceridade. Procurei rapidamente nos vãos da roupa, nada. Olhei-a sem perceber exatamente como, mas muito rapidamente.

Até agora não sei ao certo o que aconteceu. Chegando em casa, vi quatro sorrisos displicentemente jogados em cima da mesa. Havia também uma mensagem baixinha de obrigado com dois corações.

A estupidez só não tem mais mãos porque, humana, deram-lhe apenas dois braços. Em vão tenta manipular três objetos e sucumbe, a olhar dá uma certa pena. Dir-se-ia que a estupidez, como se pode ver, é bastante limitada, e até que se desejasse, não poderia obter nenhum grande feito. Contudo, esquecem que a estupidez pensa. E, pensante, ganha uma nova dimensão, é capaz de planejar. Perde todo o seu precioso tempo mirabolando as pequenas charadas estruturais que podem levar um feito, algo que poderia dar-se tão soberbamente, tão certo, a esbrulhangar-se numa explosão sólida, que empurra adiante toda benevolência e corretude, todo planejamento e toda aurora, reduzindo ao pó cinza-esbranquiçado o que deveria ser um resultado grandioso. Nossa amiga por vezes pensa como um ente que nos é conhecido. Pinta-se em telas, demonstra-se em uma e outra poses com algum sentimento de grandiosidade (que não sabemos de onde é que vem), acha-se conscientemente em pés sobre o mundo. Tudo pode realizar e tudo pode ser, desde que dela parta. Sabemos também onde este e outros êxtases terminam. Terminam em chãos de banheiros, em táxis pútridos, em poças ou em escadas, no fervilhar da volta para casa, e eventualmente são absorvidos pelos travesseiros. Diz-se da estupidez que só pode obter dois tipos de resultado. Bem triunfa sobre a incapacidade ou amarela as branquetudes.

Meu travesseiro é um desses travesseiros modernos espertinhos. Absorve sem alarde todos os meus sonhos, de forma que sou incapaz de lembrar de qualquer detalhezinho deles. Queria poder abri-lo, organizar toda uma operação cirúrgica para extrair todas essas historinhas em filme. Só não saberia guardar, onde é mesmo que se guarda um desses? No pote de biscoitos? Eu gostaria de ver a reação de alguém que, inadvertidamente, come um sonho no lugar de um biscoito. Acho que só pelo olhar já se pode ter uma idéia da dimensão do problema; se o seu amigo eventualmente nunca mais quiser ver ou falar com você, esse é um bom indício: temos aí um sonho daqueles.

— Mas quem foi que perguntou?

— Não sei, ué. Eu não perguntei nada não.

— Alguém perguntou, não é possível. As pessoas estão sempre tentando saber das coisas, há toda essa inquisição a respeito dos menores e menos importantes fatos, como se algo mudasse por conta disso. Não muda nada, é tudo tão inútil. Duzentas perguntas e nenhum conhecimento novo, sabe. Parece que há gente por aí especializada em coisa nenhuma, enormes buracos negros de idéias e pensamentos gerais. Concordam e não concordam aleatoriamente com o que lhes é exposto, brigam por ínfimos detalhes, e por fim são incapazes de formular um pensamento original, uma junção única de idéias ainda não vista. São seguidores eternos de ideologias e bases filosóficas que ouviram por aí — porque afinal não lêem — e nesta massaroca fermentada de pontos desconexos encontram-se tão à vontade que até nos oferecem fatias do que não possuem, em vão cortam o ar com uma espátula, esperando que alguém prepare uma torta e chegue com um daqueles sorrisos matreiros contidos e um tênue olhar de aprovação, dizendo mas que nada, a torta era sua, você a fez, não conheço essa torta.

— Hmmm. Torta.

Num pequeno facho de janela aberta entrevejo trechos de prédios escurecidos pelo tempo abaixo de um céu azul-abranqueado insistentemente chuvoso. Os céus chovem abertamente, sem preocupações com desejos de sóis quentes e águas frescas. Meu pequeno retângulo vítreo recebe águas e águas, distorcem-se os prédios e a partir deles os pensamentos. Se ao menos eu fosse leve o suficiente para pisar nas gotas de chuva conforme caem, poderia andar pelo ar, com alguma habilidade até conseguiria subir nas nuvens. Uma vez lá em cima, eu poderia por mim mesmo chover. E a quem viesse dizer depois que chover é verbo impessoal, responderia: “Eu não acho não. É até muito pessoal, eu mesmo já chovi.”.

Você espreme meio substantivo e o enquadra sob locução adverbial, separando-a por vírgula como se lidasse com um vocativo. Ao final, respira fundo e descansa. Repassa em pensamento o enorme trabalho que teve, todos os casos de leitura interpretativa devidamente pensados; tem em mãos um efeito bárbaro e dizimador, então sente que é a hora de descansar. Não por muito tempo. Ao menos só até que um professor de redação o achincalhe como burocrata de um estado totalitarista e lhe diga que não tem licença para tal acinte lingüístico: és um desprovido de penas mágicas, dos pensamentos retorcidos e nebulosos. Tens somente idéias quadradinhas e encaixáveis entre si, formato propício também a que se as empilhe para nunca mais serem encontradas. Não és como um autor conhecido, desses conhecidos que se conhece bastante, desses que por vezes desembainham sua reluzente licença poética em nome de uma luta amarga, a resistência do pensar. Ruminas, ruminas já sem tempo a grama verde-amarela e precisas lucupletar-te dela antes que possas sonhar com qualquer grandiosidade que torne possível menear substantivos em advérbios e escrever idéias suficientemente espertas para que não veja ninguém ali uma afronta aos nossos conhecidos.

I

Morava ali na casa ao lado uma menina. Você talvez se pergunte por que uma menina merece ser mencionada, quando há por aí tantas meninas indistintas com laços e flores. Há sim um detalhezinho: essa menina não tolerava ser amada. Olhando de fora, nós, meros observadores, vemos que essa menina não só foi amada durante toda a sua vida como talvez ainda tenha muito, enormemente o que ser amada. Não, ela não anda sobre a ponta dos pés, não sorri provocando desarmamentos em almas pouco prevenidas, e provavelmente nunca morreu. Quem sabe ela não gosta da idéia de morrer algum dia, é algo em que venho pensando. As eternidades, pra ela, são congelantes e tomam de arrepios.

A casa ao lado é uma casa contígua, até onde podem as casas ser. Nasceu mais ou menos junto com todas as outras casas, e se orgulha de estar por vezes tão próxima que podemos alcançá-la ao esticar os braços; mas o mais comum é mesmo que tenhamos que correr um pouquinho e dêem-nos alguns minutos. Toda a região tinha um nome de floresta, dessas que hoje se pode ver muito em todo canto com suas árvores iguaizinhas e regularmente espaçadas para que ali não se viva, mas seja possível passar e recolher todo o desejado. Não é assim que são nossas florestas?

Pois nos íamos esquecendo da menina. Hoje, hoje ela está triste. Sempre poderemos argumentar que em geral as pessoas são o que são criadas para que sejam, e no caso da menina é um argumento que soa estranho. Ela olha com desdém a parede branca e imagina uma porta de vidro. Uma grande porta que cobre toda a extensão de parede e ainda mais, é só uma marca a transpor. Por que é que fariam portas de vidro se não fosse pra atravessá-las, ela pensa às vezes, e percebe que são necessárias por outros motivos também. Sorri. Sorri levemente e a parede continua impassível, silenciosa como em geral são as paredes. Ao contrário do senso comum, as paredes não têm ouvidos, muito menos são capazes de falar. E às vezes, muito raramente, vêem. Mas são paredes, e nada podem fazer com o que vêem senão continuar vendo. Um sorriso tão tênue é visto, e a impressão que a menina tem nas suas impressões de menina é de que a parede gostaria de sorrir de volta. Mas são tão poucas as paredes que têm sentimentos! Ah, se ao menos ela soubesse. Mas por que nos detemos tão demoradamente em um sorriso tão rápido? É simples. Um sorriso ligeiro esconde as alegrias perturbadoras. Estremeço um pouco ao imaginar em que espécie de perturbações não estaria a menina pensando. Ela provavelmente vê uma beleza comum na maioria das coisas em que nós vemos belezas extraordinárias, porque nossa menina tem também uma percepção mergulhadora. O que o suspiro seguinte escondeu, não conseguimos vislumbrar, mesmo com tanto tempo como temos agora.

Dona menina se levanta, e é melhor que a acompanhemos. Precisamos ser rápidos: num só movimento ela já está descendo as escadas e não vemos pernas nem pés nem nuvens. Ela quase flutua. Como é que as pessoas flutuam quando estão tristes, você pode estar com uma pulga orelhuda, afinal o que é comum é que as pessoas flutuem em sua própria alegria. Ah, as tristezas imitam tantos sentimentos. Imitam as alegrias quando você sorri triste, imitam o tédio quando há uma expressão impassível de parede (aqui as paredes têm sentimentos) e imitam até a dor, ao chorarmos lágrimas tão salgadas que têm cheiro de praia. Pois vemos cabelos descendo a escada e no momento seguinte vemos narizes fechando portas e ganhando ruas tortas que vão dar sabe-se-lá onde.

II

Do lado verde da cidade subia uma névoa espessa tão especialmente densa que metáfora nenhuma seria capaz de descrevê-la com precisão. Era ali que morava um menino; você deve ter adivinhado que precisávamos de um menino ou de outra menina nessa história, não? Em todo caso, era mesmo um menino de sobrancelhas grossas e sorriso impensável.

Andando devagarinho, saio de um ambiente e adentro outro em igual penumbra. Ao menos há música, ao menos ou possivelmente é tudo que há ali. Você passa, vejo apenas um ou dois fotogramas seus e os olhos se fecham involuntariamente, há essa pequena guerra vontade-visão e tenho a impressão de que sempre a perco e recomeço, com a inútil esperança de quem sabe um dia. Ando um tanto volátil, ao mesmo tempo me agrada e não estar ali. Guardo todas as precauções dobradinhas nos bolsos, eventualmente é preciso consultá-las e sou um ser que faz tanto uso delas. Acabo de perceber que é preciso me precaver neste exato momento. Vasculho o bolso esquerdo e lá encontro uma pequena:

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De fato. Eu havia esquecido todos os ensinamentos do mestre Cícero. Isto posto pra mim mesmo, mudei o narrador e agora estamos falando de você, sou você. Passei logo ali ao lado e vi alguém que me deixou um sentimento ruim na garganta. Talvez eu até trema um pouquinho, mas acho que estou bem. Já me fiz mais mal do que qualquer visão poderia fazer, e hoje o princípio maior é me divertir. Vou me ensinar como é que alguém se diverte, como posso ainda não saber isso? As pernas agora inventam de não me obedecer, e não tenho idéia do motivo. Quero sair e não consigo.

Eu caminhava a passos largos que iam sendo obrigados a delgar por causa da multidão crescente e ia sem entender muito por que se aglomerava tanta gente em tão pouco espaço, e por que motivo. Deu-se início à etapa de desvios, e as pessoas iam sendo contornadas com eficientes manobras do mais experiente andar urbano. A poucos metros dali, via o fim de uma fila. Quando estava mais ou menos no meio, via o início também, mas não via nada pelo que se fazer filas. Simplesmente acabava ali, havia a primeira pessoa parada olhando à frente com desdém. Curioso, sou curioso, e precisei voltar um pouquinho. Perguntei a algumas pessoas o que faziam ali. Uma senhora não sabia, pediu que eu perguntasse à sua mãe, pois estava ali com ela; a mãe não fazia idéia do motivo. O argumento era quase sempre o mesmo: estavam todos vindo pra cá, ora essa, era preciso vir pra cá. Minha atonicidade estava diante da fila sem propósito e não acreditava nelas. Continuei a marcha tão aceleradamente quanto pude.

Fundamentalmente, há duas experiências típicas. Observar com meio sorriso e olhar com olhos levemente apertados. Em geral, as reações são tão distintas quanto os experimentos. Enquanto um sorriso não tão completo é encarado com bonomia simpática, a segunda opção é claramente faceira, e o retorno não poderia deixar de sê-lo. Há defensores de uma e de outra práticas, e o mercado está saturado de amostras testáveis, mas em geral quem defende uma delas se opõe à outra. Então há nichos específicos de ataques, o que termina gerando por si uma partição das amostras: as que vão em uma, em outra, em ambas e em nenhuma. As que não respondem a qualquer destas tentativas são o alvo da terceira experiência. Olhar como quem deseja fortemente o sumiço instantâneo da frente, do caminho e do globo.

Hoje em dia, uma pessoa não virar uma morsa de uma hora pra outra é algo considerável. Estão todos engordando, volta e meia explode um aqui e ali; mas os médicos ainda não foram convencidos de que sua atuação brilhante no combate aos males da saúde como ranzinzas generais metafísicos só dá algum resultado sensível em frangos, bois e — por que não — ratos. É preciso não comer isso ou aquilo, dizem a você baixinho entre paredes brancas e uma mesinha com gavetas. É preciso realizar exercícios físicos e não ser como eu, que com quarenta anos de profissão não consigo mais ir ao supermercado a pé. Mantenha distância dos sorvetes e compre caixinhas, muitas caixinhas com faixas vermelhas e pretas, darei os nomes. Digo, as senhas; é melhor que você não tente entendê-las, entregue diretamente ao comerciante de caixinhas e torça pelo melhor. Nós aqui, os vestidos de branco, achamos que é muito mais prático e racional que comercializem fibras em cápsulas depois de retirá-las escrupulosamente dos cereais que você mesmo compra, aproveite e adquira também cálcio, porque gergelim é coisa de pão. Respeitai nosso código de conduta como quem ouve a palavra da salvação. Amai portanto as caixinhas como a ti mesmo, e não voltai a pecar, herege.

Aqui, a organização parece ser diferente. Veja, não há uma fila única. Se você observar agora, verá que o caos parece reinar: estão correndo de um lado a outro sem razão aparente. Não, não; não tire conclusões ainda. Repare ali naquele cantinho. Há três deles lado-a-lado. Devem ser do mesmo tipo, você pode imaginar. Mas que semelhança os une? São baixos e altos, feios e bonitos, e um ainda é fumante. São diferentes, você me diz? Se eu tivesse que decidir rapidamente, diria também que são. Mas já pensei um pouco; acho que no fundo os três são blasezinhos, centrados nos seus próprios umbigos. Reconhecem o ambiente, mas não tiram muito proveito das sensações. Ao que parece, optaram pelo encavernamento pessoal, estão ali mas lá. Você acha mesmo? Uma estratégia única? Porém que benefício se atingiria, e a que custos! Compreenda melhor, vamos construir um sistema de organização. Imagine que lhes damos bilhetes. Obviamente os bilhetes valem algo, e é preciso garantir que algo ainda está disponível quando forem buscar. Buscam então a qualquer momento, é difícil prever, e se ainda pudéssemos prever, como garantir algo para todos? Não é de extrema praticidade que os deixemos de certa forma livres e só consigam algo quando há disponível? E ainda poderíamos optar por uma fila. Ou uma ordem qualquer, examinar os casos um a um por ciclos, a cada vez examinamos todos. Mas como pode este método ser justo, se há então os que querem e se deixam examinar com alguma profundidade e os avessos a que se os conheçam? Não basta que lhes olhemos os cabelos?

Um feriado fora soprado, assim como os feriados vão com o vento e terminam se alojando nos inconscientes menos cônscios para serem revelados como uma boa disposição aleatória nos dias frios e terríveis. Assim como chegara, já fora usado três vezes para justificativas injustificáveis do dia, e cumpriu bem seu papel. Os feriados, de forma geral, conseguem ser tão leves. Plumosamente vão por aí e poucas coisas impedem sua passagem. Um concorrente desleal é o prazo posterior. Um feriado não pode ser considerado feriado se há um prazo posterior, torna-se uma pequena, inconstante pausa dos dias que correm constante-repetidamentes.

Dificilmente, porém, pode algo ser mais torpe do que um feriado erroneamente soprado, um feriado talvez-feriado com tendências a não-feriado. Descobre-se tardiamente que as justificativas foram todas em vão, a semana será eternamente semanal e durará todo o tempo impraticável (pois há muito a viver) que precisar. A perda do status definitivamente não é o pior; o pior pode sempre ter um fundo novo com os compromissos novinhos de sempre que foram inseridos na semana que terminou crescendo e tornando qualquer humor tão mau.

Uma onda ingrata atingiu-me enquanto tentava voltar e parecia embriagada há anos. Não conseguiu me levar, e teve provavelmente uma surpresa delicada quando quebrou e evaporou imediatamente. Não contava com evaporar, e enquanto flutuava se dispersou, nunca mais conseguiu se reunir novamente. O mar, já haviam me dito, é uma massa caótica de ondas dispersas que quando se reúnem vão até a costa e quebram, como numa espécie de loteria.

Era uma partezinha qualquer, assim sem interseção com outra e nem com ela mesma. Ajudava na formação de uma grande união de partes, um entezinho que se você retira assim estraga todo o todo. Era, por causa disso, uma parte resignada em si mesma, sabia de sua importância relativa e não abria mão de suas idéias de parte. Guardava um certo rancor de algumas partes que, não havia muito, lhe haviam aprontado: substituíram-se por outras partes e num grande cômputo se podia ver que algo não estava bem, de forma que o todo era imensamente prejudicado. A parte tinha não só os rancores; odiava do fundo do seu coração de parte aquelas malditas partes distintas e as maldizia tornando-as malditas sem perceber que as odiava no fundo porque as considerava malditas sem reparar em por que o eram. É preciso que as partes se mantenham unidas, dizia sempre, pois como se há de construir grandiosidades sem a participação de cada parte? A pobreza de espírito, meus caros, está presente em doses mínimas em todo lugar; é preciso apenas que você junte alguns destes pedacinhos e terá um espírito de tanta paupérie circulando por aí que será preciso esquivar-se, pois sabe-se que os espíritos entram nas pessoas. Não só entram, ela dizia também, como esfrangalham-se depois de entrar, tornam tudo menos desejoso, tornam séquitos em fantasmas. As outras partes, talvez mais lúcidas, não acreditavam em fantasmas. Cansaram-se daquela partezinha ignóbil que discursava tamanhas abobrinhas (subdivididas, pois eram tudo partes) e certa vez eliminaram-na do todo. O todo, este não brilhou mais nem menos, continuava o mesmo todo, como se parte sua nenhuma houvesse sido retirada, enfim, um todo tão igual ao todo de sempre que se alguém achasse alguma diferença, diria-se que muito provavelmente deveria ser um maluco, desses que andam por aí descobrindo detalhes em monstruosidades.

Naquela época houve um transtorno tal que não se podia imaginar quando um grupo razoável de segundos resolveu passar mais rápido. Tudo foi fugindo de controle e em pouco já havia fatos que deveriam acontecer no futuro acontecendo no presente, e o pior deu-se quando já eram passado coisas que você planejou pra dias depois. Os segundos, apesar do que pode parecer, são razoavelmente desorganizados, e bem a despeito do que fazem bons propósitos quando se vêem em situações calamitosas não conseguiram sequer uma reunião por absoluta incapacidade de que todos acontecessem ao mesmo tempo. Inventaram então uma rede de comunicações mais rápida que fazia uso dos bloquinhos quânticos de tempo. Até aquele momento, a rede mais veloz era a dos milissegundos, ainda impraticável pra segundos tão distantes quanto dois dias. A rede quântica funcionou tão bem que segundos anos distantes puderam se conhecer e houve até o caso estranho de um deles que resolveu esperar três anos para encontrar o segundo amado. Após o advento do tempo quântico, finalmente foi organizado um movimento pela pontualidade temporal. Seus defensores argumentavam que se tratava de algo intrinsecamente necessário ao universo, imagine-se como ser pontual se o tempo impossibilitar isso por si só? Não havia uma estrutura hierárquica capaz de organizar uma tomada de decisão, então o que ocorreu foi exatamente o que se podia esperar de um caso assim. O tempo passou. Ainda hoje há relatos de comportamentos estranhamente bizarros dos segundos. Outro dia ninguém acreditou quando eu disse que não tinha fome porque almoçaria dali há quinze minutos.

Foi quando me dei conta de que estava cercado de loucos, insanidades tamanhas que não se podia medi-las e por isso mesmo é que se chegou à conclusão de que assim eram todos normais e eu o desarrazoado. Não havia como me defender, desta mesma forma como as pessoas acham que não há com o que se defenderem quando são acuadas e então caem do céu alguns argumentos que põem tudo abaixo; às vezes até demais, quando não há mais chão e restam apenas cinzas nas quais rolar como em talco barato.

Senti-me confinado. Podia sair, caminhar aqui ali (em meio a tantas incoerências, àquele tem acento diferencial e ali como em “a ali” não), e sempre parecia que não andava a lugar algum, tudo eram ressalvas, notas de pé de página, e de forma alguma escapava do fluxo. Parecia uma pessoa de idéia única, em preâmbulos todos desnecessários adiando uma conclusão pequena e última, de que no fundo não ia nunca a lugar algum porque essas idas sem exceção eram tentativas infrutíferas e desconsoladas de mudar de opinião. Quem sabe, achar que se pode ir a algum lugar. Em meio aos extravagantes, não se vai.

Comigo, transformações assim não acontecem; não viro inseto. Mas vejo a todo momento umas dessas por aí, cabeças humanas criando antenas e garrinhas, aformigando-se tão rapidamente que me espanto como não percebem os que estão ao meu redor. Percebem tão pouco mesmo quando são eles que se transformam e sou obrigado a me afastar repugnado. Perdem logo suas vontades e procuram os açúcares fáceis, em pouco tempo estão organizados numa nova colônia que pasmo vejo crescer ao redor e preciso encontrar uma saída; numa dessas me aprisionam e nunca mais poderei ir a lugar algum.

Não me foi oferecido até o momento trocar de lugar com qualquer acometido de formigamentos e não tenho evidências de que ofertas se valem para arrebatar os loucos que há por aqui, porém as imagino e dói-me o pé pois estou sendo devorado.

Não soa apenas ridículo que numa camada inteira de ar, uma qualquercoisosfera, haja tantos furos e tão belos assim. Pois veja, se eles mesmos nos permitem que nos bronzeemos e somos tão mais bonitos escurecidos e enfumaçados. É a opção quick charge da pele. Pedem-nos calma porque é preciso esperar, que nada. Procuremos estes buracos e nos refugiemos abaixo deles, num abrigo eficiente contra a praga da atmosfera carregada que envolve tanta gente por aí.

Inventam tanto sobre estes espaços! Agora, pois veja, e só agora, dizem que viramos torresmo. Ora, por vezes você já viu atorresmados? Não andam por aí feito múmias vivas, é preciso que se diga, pois nem existem. E se acaso surgir uma casca, uma casquinha, dessas que saem rápido, ou se a pele esfarelar, você sabe que isso é normal. E bom. É sinal de boa saúde; as cobras trocam de pele com tanta freqüência e alguns de nós cismam que é preciso conservar a mesma carapaça esbranquiçada e pontilhada de que nos dotaram, e a conservam com que intuitos! Querem certamente negar a existência de uma energia superior que emana da estrela maior, da qual nos devemos alimentar pois que nos foi concedida de tão bom grado. De tantas boas energias, se as conservamos, um dia passamos a emaná-las também, como certos plutônios, e abraçaremos a humanidade com nossos ensinamentos transcendentais. Será preciso um dia fundar alguma colônia.