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É que não é fácil dizer isso pra você, vai. Com as outras pessoas é tão simples. Eu olho, pisco, dou aquele meio-sorriso de que você gosta tanto e pronto, já posso dizer. Com você é diferente. Pra começar, é preciso toda uma preparação. Tenho que pensar por alguns dias em como falar, andar de um lado pro outro até vir uma idéia iluminadora — pfft. Essas metáforas de desenho animado. — e em geral ela não vem. Não vem, não vem, eu continuo andando até que você aparece tocando a campainha bem quando tenho um sobressalto, e o que dá pra fazer é arrumar o cabelo e colar um sorriso diferente, com receio de que você descubra que atrás dele tem outro. E nesses momentos sinto que há dentro de você todas as calmas do mundo. Escondidas atrás do olhar fixo e vá… Perturbador. Você sempre aparece quando não é convidado — eu não convido quando devia, a bem da minha própria verdade — e quando surge na minha frente desses jeitos, o que eu mais preciso é de um cigarro. E de uma distração interior, porque na fumaça há sempre uma distração escondida. Se as voltinhas são mais interessantes do que o ambiente e as pessoas, deve haver muito o que pensar sobre si mesmo. O que sei sobre mim é isso, o objeto do pensar está escondido debaixo de um edredom no frio, tremendo. Se eu penso, morre congelado. E os cubinhos de gelo chacoalham fazendo barulho. O que eu preciso é de uma coca-cola. Mas você não soa bem, falta gás. Falta açúcar, falta cor, nariz e evidentemente também pessoalidade. Como é que eu vou dizer, como é que… Céus. Você é spam.

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